217. DE ESCRIBIDORA A PINTORERA

Como si ser “escribidora” no fuera suficiente… me lancé a ser “pintorera”. Parezco una adolescente, arrugada y madura, llena de pasiones desenfrenadas que brotan de la piel y que no se curan con Barrocutina. Y todo por culpa del bicho del “ir un poquito más allá” que me picó hace un tiempito, y que me abrió el apetito por publicar algunos de los escritos en formato papel (¡ya parezco “editorista” también!). Pero soy muy ruin conmigo misma, y me desacredito solita. Tiendo a creer que el 50% del éxito de los escritos se los debo a las imágenes que selecciono para darle el “punch” del final. Los escritos por sí solos son como polenta sin sal. Ricos, pero sin sal. Bahhh, ricos porque a mí me encanta la polenta, que sé yo. Entonces, en el marco del bicentenario, decidí bi-sentarme en la mesa a escribir y pintar. De esta manera, dispongo de mis propias ilustraciones. Una especie de monopolio artístico, economía de escala como le dicen, que no es otra cosa que una empresa en expansión. Hace una semana rumbeé para el lado de una librería artística y me compre ciento cincuenta y cinco acrílicos (la mitad de los cuales creo que no usaré jamás), compré seis pinceles semi-profesionales, un barniz que me vendieron y enfatizo el “me vendieron” porque luego confirmé que no necesitaba, y siete bastidores. De esta manera me senté a pintar. Dejenme arrojar otra máxima: El mundo no tendría ladrones, ni corruptos, ni conductores malhumorados, si la gente tomara un pincel y lo mojara en el azul ultramar y lo mezclara con el rojo carmín. Sería impensado contaminar el planeta y los futbolistas dejarían de escupir el césped si se tomaran el trabajo de esfumar sobre una tela el verde lima y el turquesa. El estrés desaparecería si matizáramos los problemas con colores vivos y alegres. Porque la vida está hecha de colores brillantes. O acaso no han visto el amarillo anaranjado del benteveo, o el negro azulado del tordo, o los ciento cincuenta y cinco colores de los lirios (ahhh, ya sé en qué usar mis acrílicos!). La vida es más recargada y pomposa de lo que cualquiera podría pintar. ¿Qué me dicen del otoño? Un divague. Y si dibujara un amanecer fucsia y naranja seguramente me dirían que exagero, que mi cuadro es una grasada. Sin embargo, cuando miro por mi ventana bien temprano en la mañana, la furiosa cursilería de la cosa barroca me despeina y me oxigena. Es que la vida es un fresco. En fin, ya pinté seis de los doscientos diecisiete cuadros que pienso pintar. El primero fue un faro y un mar revuelto en una noche cursi: “SOLAMENTE UN FARO” y el segundo, una mariposa demasiado colorida y feliz, tan grasa como las verdaderas: “EL VUELO DE MI MARIPOSA”. También me autorretraté, y acá mordí banquina. Auto referenciarse es complicado. Es tan vanidoso como creerse Van Gogh o hablar de uno mismo en tercera persona. Pero permitan que me defienda, hice una mamá cualquiera (que justo soy yo), a la que no se le ve la cara porque la tapa la carita de su hija (que justo es Carola). Una cosa tan tierna como una mamá abrazando a su hija, o como ella y yo. Y también este bosque en este otoño tan tremendamente cargado de color. Porque convengamos que justo el otoño en un bosque es como agregarle edulcorante al merengue con dulce de leche, una cosa extremadamente empalagosa para la vista. Pero buehhh, acá estoy, lanzando pinceladas a diestra y siniestra, a todo aquello que no se mueva, o que no proteste. El comedor se convirtió en un verdadero taller clandestino de arte y yo soy esto que escribo y pinto, una amante de todo cuanto me ofrezca esta vida cursi. A partir de ahora, lienzo que se duerme es retrato.

#Personal #Miceláneo